在粮食和酒里面晃荡，
在酒的并不成熟里面问罪于粮食。
在夜里，独自走向河流，呼唤久远的父辈
那红便更盛，
谁呢，也不能让过去轻而易举的
成为了过去。
所以我并不孤独，
我只是，只有成为了一棵青草，
才能拥有那历史的良心。
我还要，我还要自我迷惑，
遮盖住它们婵变的历程。
那微弱的气息，使人想起了傍晚的夕阳
对那爱的拒绝，
像大唐或宋朝
马蹄因春风而极速
声音在声音里面混合。
如今，一首无头无尾的诗歌
甘心于被没头没脑的哲理所刺破。
月下行着呦，那个刺客
为了全部都交给他，便一无所求，而这些
历史的良心一般，
又像是旧人，
像古老的。正在夜晚缓缓的下沉
思与沉重的关系，并不轻盈。
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